aranciacaramellata

petali colorati di porpora sul mio sellino stamattina. tiro fuori il mio portapensieri da tasca, ma rimane impigliato nella catena della bici. questo il mio ritorno serale, dopo il concerto lieve di giovanni allevi.

credo di aver costruito un altro splendido quanto inutile castello.

non ho parole, ma colpi in canna. non ho un teatro per danzare, un palco per cantare. non ho il tempo di ballare. postpongo, come ogni mattina di almeno 20 minuti (ma a cadenza di 5) la mia sveglia.

splendida,unica,indimenticabile T. via i migliori dalla terra, banalmente vero. te ne sei andata troppo in fretta e mi lasci a guardare da solo, come posso.

Come un cerchio che unisce il jazz anni '30 di Fats Waller con l'onda elitariamente elettronica di Matthew Herbert. S(u)ono io, ma è un mistero anche per me.

ho rispolverato "pornograffiti" degli Extreme, un 15enne di adesso non lo capirebbe se non fortemente "taste-metal oriented". Un 13enne di allora lo ascoltava per forza, soprattutto per la n°5 "more than words" ballads melodica che veniva rproposta in ogni salsa, in ogni festa, bivoce e con occhio languido dei cantanti. Nella mia storia personale la riproposizione ciclica di questo pezzo fra i miei amici è durato fino a 3 anni fa con la creazione di uno specialista per solo questo pezzo (ciao, A.), ma non è davero importante ai fini del post, continuo ad ascoltarla anyway. ieri festa di 40enni psicologi e locale hi-tech con musica latin american o troppo semplice per le mie orecchie in via cenisio: un fil rouge di squallida e rassicurante tristeza (si, scritto proprio così, tipo Brasil) .

capita. quando pensi che capiti a te mica ci credi, d'altra parte non l'hai chiesto. e non ci credi veramente. ma un pò si. soprattutto se domani mattina qualcuno che a te importa (ma scriverai "non importa chi") ricorda il tuo nome. e non importa quello che dice o quello che ricorda perchè tu sei un pò così; un pò romantico, un pò l'ultimo baluardo dell'amor cortese. e non è banale chi cita shakespeare anche se lo fa con il gusto del nero d'avola. e non è un fanale perchè gli occhi sono accesi e vivi ma non sono dei fari, è il complesso o la dimensione, se volete, a fare la differenza. e magari domani già non si vede più niente, nebbia anche se è limpido. questa sera abbiamo visto la stessa storia del mangia e scappa da semisconosciuti (con relativo esborso di inutile denaro), sugli stessi schermi, in contemporanea, una prima visione:punti di vista cinicamente e violentemente interessanti.

odoro di passatempo, un cruciverba umano.

potrei dire diverse cose, potrei dirne nessuna. che è come parlare comunque. essere lo sfondo di un quadro mobile, il fondo di un'amicizia apparentemento nobile, il tondo di qualcosa che è troppo spigoloso da osservare veramente. sono geloso dell'amore e non solo, sono anche geloso del mio cinismo sull'amore. e non so fingere, anche se mia madre dice che avrei dovuto fare l'attore.  e non so dipingere, sfondi da film di terza categoria per il beneplacito degli altri. e non so, tante cose. ma soprattutto, mi stanco in fretta.

il pennarello indelebile, il lato chiaro di me. esplodo e mi riassesto, gioisco del tempo con mia mamma. e pensare che fino ai 18 anni era un incubo pensare di mettere ordine con lei dentro una stanza, figurati due. soffro distaccato per mia zia, energia che si spegne come una lampadina che si sta fulminando. penso a colmare di tutti i colori pantone dei miei piccoli contenitori, coloro che lo fanno davvero sono il mio modello al momento.

le false verità di egoyan e la salsamenteria verdiana. mia mamma a milano, il solito spettacolo. mia zia napoletana che sta malissimo, lo spettacolo che non ti aspetti. e che non vuoi vedere davvero. l'ultimo w-end di riposo e poi si ricomincia. voglio viaggiare.